История произошла примерно 12 лет назад. Если честно, то наверняка, услышав эту историю, вы скажете, в принципе, как и все мои родственники, что она мне приснилась или же просто показалась. Однако даже сейчас почему-то я всё равно полностью уверен, что всё произошедшее было взаправду, а не частью моего богатого детского воображения.
Случилось это, когда мне было от силы года 3. Мы с бабушкой ехали в автобусе. Я вряд ли смогу вспомнить, куда мы направлялись, однако это не важно. Ведь то, что я до сих пор не могу объяснить и над чем ломаю голову, произошло здесь, в автобусе. С самого детства я был очень любопытным ребёнком, что и сыграло со мной злую шутку. В тот момент, насколько я помню, у моей бабушки зазвенел телефон, она ответила на вызов и начала с кем-то говорить, я же решил из любопытства посмотреть, что было вокруг меня, и сразу же обратил внимание на женщину, которая открывала свой кошелёк, скорее всего, передавала за проезд. Мой взгляд упал на ту его часть, где обычно располагались фотографии. Когда я увидел чьё изображение там было, то почему-то мне стало не по себе. В кошельке этой женщины была моя детская фотография.
В самом начале юридической карьеры передо мной вставали самые разные задачи. Один проект был связан с переводом из жилого помещения в нежилое с тем, чтобы потом открыть магазин одежды. Квартира находилась на первом этаже очень старого дома, еще 19 века постройки. Чтобы изменить статус помещения, нужно было ходить по жильцам и собирать их согласия. Работа, скажем так, не самая приятная. Приходилось приезжать в течение двух недель чуть ли не каждый вечер, когда уже темнело (чтобы застать как можно больше собственников после работы), долго звонить в дверь, рассказывать и уговаривать, что я очень не люблю. Несмотря на то, что это, как вы понимаете, был самый центр Москвы, дом был в весьма и весьма запущенном состоянии. Внутри все было жутко обшарпанное, половина квартир просто пустовали, планировка сильно отличалась от привычных мне — в подъезде и на этажах было много закутков и каких-то странных помещений, назначение которых невозможно было установить.
Эту историю рассказала мне бабушка, а ей ее мама (моя прабабушка). Дело было накануне Второй мировой войны. Прадед купил себе новые сапоги — дорогие, красивые, очень они ему понравились, а через несколько дней пришла повестка на фронт (прадед был офицером, их в первую очередь забирали). Прадед собирал с собой всё самое необходимое и очень сокрушался, что не довелось ему в новых сапогах походить.
«Беда пришла внезапно. Ты говорил, потом замолчал, глаза стеклянные, сделал 3-4 шага и упал». Как он мне потом рассказывал. Очнулся я через три дня в интенсивной терапии. Что я помню? Да ничего! Вообще ничего. Очнулся, очень удивившись: всюду трубки, пикает что-то. Мне сказали, что мне повезло, что всё было в больнице, сердце не билось три минуты примерно. Оправился я быстро, за месяц. Живу обычной жизнью, слежу за здоровьем. Но я не видел ни ангелов, ни туннеля, ни света. Вообще ничего. Мой личный вывод: вранье это всё. Умер — и ничего дальше нет.
Да, подавляющее большинство людей, переживших клиническую смерть, именно так свое состояние описывают. Ни рая, ни ада, полное небытие, но по истечении определенного срока времени некоторые из них проговариваются, что в тот момент все же происходили определенные события, причем весьма необычного и мистического плана, просто они боялись рассказывать о произошедшем. Причины разные, не желание вспоминать увиденное, ведь оно было очень страшным, или обещание, данное кому-то в том мире, или просто боязнь шуток и насмешек окружающих. Вот и я публикую рассказ молодой женщины, которая утверждала, что ничего не видела и ничего не слышала, и только несколько лет спустя решилась рассказать правду, назовем ее Светланой.
В мире много чудесного и необъяснимого. И не только для простого человека. Я, например, в детстве думала, что узоры на стекле рисует Снегурочка. Бабушка с этих узоров плела кружева. Такие красивые воротнички у меня были на платьях. Скатерти, простыни, полотенца. Все было в её кружевах. И даже, загадочное сейчас для молодежи, слово — подзор, белоснежным узором украшало интерьер. Выросла, и оказалось, ничего мистического в этих узорах нет. Обычные дендриты и трихиты, зависящие от свойства стекла, царапин и пыли. А ведь какая красота. Но история, какую хочу рассказать необычна.
На краю деревни жил пастух. Летом пас стада частные коров, овец и коз. Зимой работал на конюшне сторожем, и была у него страсть — ставить капканы в лесу. За что не единожды был бит охотниками, там же в лесу. Шил шапки, а продавать возил в город. За это пристрастие его в деревне не любили. И шапки у него не покупали. Может, не любили и за то, что был он пришлым. Пришел откуда-то с низовий Волги. Семья у него там, в войну погибла, и ничто его там не держало. Это он так говорил. А там кто его знает.
Одна рыбалка, которой мы увлекались в ранней юности, нам запомнилась надолго. Поехали мы двумя парами в ночную. Загрузили в машину все, что нужно, и отправились в поездку за 70 километров. Приехали мы уже вечером. Поставили палатку и тут обнаружили, что снастей нет. Все помнят, что снасти клали. Но нет снастей и все тут. Настроение у всех упало. И решили, раз не судьба, то лучше уехать домой, подобру-поздорову. Ощущалась какая-то тревога.
Сняли мы палатку и тронулись назад. Едем по дороге, пыль поднимаем. Вот-вот должен быть поворот и подъем на лесную грунтовку, а его все нет и нет. Да еще и темнеет слишком быстро для июля. Остановились, вышли. Местность незнакомая. Решили вернуться в начало пути и снова искать дорогу, мало ли, может, проморгали поворот. Развернулись. Едем. Дорога впереди снова незнакомая и трава, кажется выше. Девушка Кости начинает паниковать, я смеюсь, мол, не пили, а в трех соснах заблудились. Но скоро и мне стало не смешно. Ибо я, в наступающем мраке, заметила огромный полумертвый тополь, расколотый молнией. Этого дерева мы не видели раньше. И дорога одна, другой просто нет. Идет она вдоль реки.
Хочу рассказать пару из многочисленных мистических историй из моей жизни.
История первая
Это было очень давно, в середине девяностых, когда я была еще довольно юной романтичной девушкой, которой казалось, что вся жизнь прекрасная впереди. И вот как-то иду я вечером после работы домой (работа в центре города, а жила я на окраине, можно сказать). И вот иду я, вся в девичьих мечтах, а тогда я еще умела мечтать, как вдруг, откуда ни возьмись, цыганка, довольно молодая, появилась передо мной. Давай, говорит, я тебе погадаю по руке, ты только позолоти ее, ну в общем, как всегда. Я говорю, что денег нет у меня (их тогда и вправду не было ни копейки), и собираюсь отойти от нее, но не тут то было. Хоть ты копеечку и пожалела, она говорит, а я тебе все равно скажу, что тебя ждет скоро: «Забеременеешь ты от нечистой силы», — и ушла. А я в каком-то замешательстве и в недоумении от этого гадания пошла дальше домой. У меня даже парня не было на тот момент, и как будто ничто не предвещало каких-то отношений сексуальных, какой-то очень чистой и наивной я была тогда. Потом старалась больше не думать об этой цыганке.
Жили мы в деревне у отчима. Не то, чтобы хорошо, но история не про это. Жили я, брат и мама. Была я тогда в 8 классе. Помню, сидела я в своей комнате и играла в куклы (я и сейчас их люблю, не играть, конечно). Вдруг, слышу стук в окно. Надо сказать, что моё окно было не так уж доступно. Тем более, зимой и в мороз, мало кто по соседям пойдет. Повинуясь инстинкту, резко поворачиваюсь. Интересно же — кто там. Вижу черную тень, мелькнувшую. Не сообразив толком, подхожу к окну, посмотреть, что за прикол. Там никого нет. Рассказала матери, она не особо стала заморачиватся.
