Был тёплый июньский вечер. Лёгкий ветерок ласково трепал волосы на голове, игриво забирался под футболку, приятно обдувая разгорячённое после дневной жары тело, и навевал нечто радостное, возвышенное, чем приводил в состояние восторга, эйфории. У моего друга Кирилла, похоже, было подобное настроение, только мне хотелось бегать, прыгать, хохотать, хохмить, а ему — сесть на брёвнышко на наше любимое место и наблюдать, как солнце медленно скрывается за многоэтажками.

Что ни говори, а наблюдать закат там и в самом деле было одно удовольствие. Там он обретал какую-то особенную красоту, специфичный шарм. Кирилл позвонил мне часа полтора назад, предложил встретиться, погулять, пивка попить. Я, недолго думая, согласился. Встретились, зашли в палатку, купили по коктейльчику, прогулялись по городу, потом опять зашли в палатку, затарились ещё пивом и пошли на наше место. Ну, как сказать наше… Там было семь штук брёвен, все на расстоянии 5-10 метров друг от друга, и, естественно, там любили сесть отдохнуть, выпить, а то и шашлычок пожарить различные компании. Место это нельзя назвать лесополосой, как и парком, но что-то среднее.

Мне было тогда лет 12. Лето, я у бабушки с дедушкой, каникулы, маленький городок. Чудное время!

Наша улица находилась под горой, прямо приходилось ставить специальные ограждения, так гора «спускалась». Тропинка тоже прямо на горе была утоптана, узенькая, только пешком или на велосипеде проехать можно было, причём какую-то часть пути приходилось бы вести его рядом с собой. Поэтому, если идти по этой тропке, все домики получались как бы внизу, как на ладошке.

У бабушки на этой же улице стоял пустующий в поисках покупателя старый дом её отца, умершего до моего рождения. После прадеда там жила его вторая жена — мачеха моей бабушки. Когда она тихо скончалась, дом перешел по наследству к моей бабуле и ждал новых хозяев.

С молниями связано немало загадок. Одна из них — странные рисунки, которые появляются на коже людей, подвергшихся воздействию грозового разряда. Случаи «художеств» молний известны в истории с давних времен. Учёные называют подобный феномен керанографией. Причём отпечатки проявляются только на коже человека или животного, независимо то того, прикрыта кожа одеждой или нет. Этот рисунок размывается и исчезает спустя несколько часов или даже минут. Часто в виде рисунка откажется именно то, на что человек обратил внимание во время происшествия, или то, что находилось рядом.

Первым делом, когда я въехал в особняк, то решил избавиться от хлама в подвале. Дом был построен в первом десятилетии двадцатого века, в то время мой родной город входил в состав Австро-Венгерской империи. Дом пережил две мировые войны, слава Богу, ни одна из них не нанесла городу разрушений и экстерьер особняка не поменялся с тех пор, как его первый хозяин, мануфактурщик с типично украинским именем Фриц, поселился здесь с молодой женой Марлен. Дом нуждался в капитальном ремонте, но у меня на это пока не хватало ресурсов: покупка особняка в самом центре города поглотила все лишние и нелишние деньги.

Две комнаты и кухню, всё, что пока необходимо для жизни, я обновил быстро. В спальню купил кровать, затем кухонную мебель и шкафы. Попозже, когда появились деньги, жена попросила один или два комода. Один, очень красивый, дубовый, очевидно, ещё австрийской работы я увидел в подвале и сначала хотел нанять реставратора, но потом заметил множество червоточин и понял, что, к сожалению, восстановить его не удастся.

Эту историю мне рассказал мой папа, поэтому она вполне реальная и правдивая.

В детстве жил он в деревне. Когда ему было 9 лет, он с друзьями играл неподалеку от автобусной остановки, там же недалеко была заброшенная сторожка. Т.к. развлечений в деревне было немного, иногда им было интересно посмотреть на приезжающих людей.

В один из таких дней они наблюдали следующую картину: из автобуса вышли здоровый горбатый мужик и женщина с ребенком на руках. У этого ребенка, видимо, была ветрянка (все лицо было в зеленых точках). Еще из автобуса вышла какая-то пара.

Честно говоря, я увлекаюсь мистическими историями из жизни и люблю их послушать. И вот как-то раз мы разговорились с соседом. Сразу скажу, сосед — человек серьезный и не стал бы меня обманывать и вводить в заблуждение. Он мне поведал одну историю, случившуюся с его другом.

Однажды его друг (назовем его Александром) получил телеграмму о смерти своей бабушки. Бабушка жила в деревне в старом доме. Они редко её навещали, хотя не раз предлагали ей переехать к ним, но бабушка отказывалась. Уж слишком привыкла она к любимому дому. Александр любил бабушку, когда-то она его воспитывала долгое время, и, конечно, был расстроен, прочитав телеграмму. В итоге бабушку схоронили.

Дом, в котором жила бабушка, был очень старым, ветхим, прогнившим. Александр решил сжечь дом, так как другого применения ему не находилось.

И вот однажды он прогуливался по этой деревне. Деревня была небольшая, но, тем не менее, жители держали много живности – коровы, куры и т.д. В тот день Александр задумчиво ходил вдоль дорог и рассматривал окрестности, по возможности общался с жителями. Ведь бабушку все знали, в деревне вообще все друг друга знают. И вдруг он забрел на какой-то пустырь и почувствовал легкий ветерок по лицу, хотя погода была не ветряная, ему стало не по себе.

Криминальные следователи — люди с железными нервами, но даже у них есть свои пределы… и свои невымышленные истории. Одной из них, которую я услышал из первых уст своего старого знакомого, хочется поделиться с вами.

— Справедливость есть, это я тебе как законник говорю, — уверенно заявил мой приятель, опустошив рюмку коньяка резким движением. — Другой вопрос, как эта справедливость достигается. Вот ты думаешь, есть что-то после смерти?

— Есть.

— А доводы какие на этот счёт? Не доказано — значит, нет. Я так всегда думал, понимаешь? Так я живу. А вот эта проклятая бумажка ломает всё моё мировоззрение, — с этими словами он аккуратно извлёк из своей папки какую-то записку. — Не читай пока, меня сначала выслушай.

Историю услышал в электричке, одна старушка рассказывала другой. По мне, так чушь несусветная. Не верю я в ведьм, колдунов, абракадабру всякую. Ранее уже писал историю своего знакомого о бабке в обгорелой избе, так как в ней по сути мистического и сверхъестественного ничего в моём понимании нет. Сейчас же будет чистой воды бабья сказка (это с моей точки зрения), вы же, читатели, можете считать по-своему. Концовку, кстати, я не дослушал — сошёл, но думаю, суть истории от этого не изменится. Как бы там ни было, желаю вам приятного чтения. Привожу со слов рассказчика.

Муж мой был крепкий и здоровый. Статный, красивый. Дров нарубить, огород вспахать, за картошкой в райцентр сбегать — для него раз плюнуть было. Внуков всех четверых за раз из бани в дом таскал. Не старость, как говорится, а радость.

В деревне все его любили и уважали. Да и было за что — герой войны, единственный в деревне с орденами. Всё умел: и бани ставить, и печи класть. В помощи никогда никому не отказывал, да денег с людей вовсе не брал, за добро — добром, за помощь — помощью, говорил.