Хочу рассказать мистическую историю, которую узнала от своей мамы. Произошло это с ее сестрой. Дальше со слов тети.

Приснился мне недавно наш покойный отец с соседом, что жил в доме через забор, когда мы маленькие были. Он тоже умер давно. Будто стоят они вдвоем возле моего дома. Отец показывает бутылку и говорит:

— Люба, нам вот с соседом выпить есть что, а закусочки никакой нет. Может, найдешь нам чего-то?

Конечно, найду! – говорю им и иду в погреб. Еще во сне обратила внимание, что на соседе том какой-то странный костюм надет. Вроде бы в таких не хоронят.

Зашла в погреб, достала что-то в банке и поднимаюсь назад. Вышла, нет никого. Так с банкой и осталась стоять, да по сторонам смотреть.

Через некоторое время попала в отчий дом в гости (там сейчас живет мой двоюродный брат с семьей). Увидела жену соседа покойного, подозвала к себе и рассказала сон свой.

С третьего по десятый класс, (я 1975 г. р. ) почти на все летние каникулы я ездил к своей прабабушке в другой город.

У нее был большой частный дом на окраине города, в частном секторе. Она, почти каждый день рано утром уходила торговать на рынок. Приходила только вечером.

Надо сказать, мне там очень нравилось. Весь день и не только, я был предоставлен самому себе.

Этот город со многими аномалиями. А особенно, страшилками наполнен район частного сектора. Через город течет река. В окрестностях есть несколько озер.

История о рыбалке

В реке водилась рыба, но мало и редко. Но все равно, я любил ездить на рыбалку, на велосипеде. Примерно 7-8 км до озера. Почему-то местные никогда на это озеро на рыбалку не ходили. И потом, я понял почему.

Все мои уговоры, взять кого-нибудь в попутчики на рыбалку на этот водоём, заканчивались отказом. Все ссылались на выдуманные причины. Хотя на речку, половить сентявок, компаньоны всегда находились.

Все дело было в каком-то древнем суеверии. Якобы стрельцы утопили в этом озере дочь татарского хана. Или эсэсовцы утопили какого-то колдуна. Если я начинал расспрашивать местных об этой мистической истории, они просто меняли тему разговора.

Бабушкиного родного брата я называл не иначе как дед Заяц. У него была такая фамилия.

Много теплых летних дней мы с ним провели в деревне вместе. После его смерти одна половина дома досталась в наследство его семье, вторая – нашей бабуле.

Рос дед Заяц без отца. Тот погиб в 1942 году, так и не увидев своего сына. Но фамилия давала о себе знать уже с первых лет жизни.

Дед Заяц рассказывал, как, будучи маленьким мальчиком, нес домой крынку с молоком, и вдруг в небе появился фашистский самолет. Летчик, заметивший на пустой улице малыша, погнался за ним и стал обстреливать. Но мальчишка задал такого стрекача, так при этом петлял – почище любого зайца! В общем, не суждено было фашистской пуле оборвать жизнь героя нашей истории.

В доме у него всегда имелся какой-то зайчик: хоть фигурка, хоть картинка. На своем огороде больше всего любил выращивать капусту и морковку. Сам он был мужиком хитрым, быстрым и юрким. Бывало, чуть рассветет – айда в лес за грибами или на рыбалку. И, несмотря на возраст за семьдесят, бегал дед по своим потаенным местам не хуже того косого.

Поисковой отряд рассыпался по лесу в поисках 14-летнего мальчика, ушедшего из дома из-за крупной ссоры со своим другом. В поисковой отряд входила не только полиция, но и волонтёры, одноклассники и родители подростка, а также тот самый друг.

Ему о пропаже Дэниела Кима сообщили родители, которым он написал записку о том, что он уходит в лес навсегда. Он надеется, что лес будет больше справедлив к нему, чем друг, которому важнее не дружба, а его собственные амбиции.

Теперь Стивен переживал. Больше всего он боялся, что Дэн погибнет. Поэтому он не просто звал друга во время поисков, а даже просил прощения, надеясь, что мальчик услышит, поймёт и выглянет из-за какого-нибудь дерева. Они поговорят, Дэн простит своего друга, и они пойдут домой и будут дружить как прежде.

Но ответом на его крики была тишина. Стивен решил позвонить другу. Дэн сразу ответил на звонок, но возвращаться отказался. «Я не вернусь. Ты сделал мне больно, а я считал тебя другом», — отрезал он и сбросил звонок. Поиски продолжились.

Когда мама рассказывает это историю, у меня бегут мурашки по коже.

Тогда мне было восемь лет. На тот момент отношения родителей были уже на пике, все шло к разводу. Мы переехали в новую квартиру. До школы было рукой подать.

Был мой первый день в школе. Полдня мама провела со мной. Вернувшись домой, я ждала, когда же вернется папа с работы, чтобы на радостях пересказать все произошедшее за сегодня.

Звонок в дверь. Мама открывает дверь, я бегу и на пороге останавливаюсь, увидев картину перед собой. До сих пор помню то, как я растерялась. В голове был один вопрос: «почему?».

Отец не зашел в квартиру, а ввалился. Он был очень пьян. Не знаю, что его на это подтолкнуло, может, праздновал мой первый раз в первый класс. Но знаю одно, ни один ребёнок не заслуживает такого.

— Ты почему пьяный? Ребёнок тебя целый день ждал, чтобы поделиться новостями.

— Ну, пусть делится.

— Папа, ты зачем напился? Это же мой первый день в школе. Я так хотела поделиться с тобой, что произошло? Помню, смотрела на него и ничего кроме смятения и не понятия, я не ощущала.

Он упал на пол на кухне, и долго не мог поднять себя. Отсидевшись так несколько минут, он нашел в себе силы подняться. В этот момент моя мама зашла на кухню. В него будто дьявол вселился. Последовала необоснованная агрессия. Он начал выкручивать ей руки, я лишь стояла и кричала: «папа, не надо, не надо!». Ноль реакций.

Сижу на днях на диване, рядом бегает сын (2,5 года). Становится напротив меня, прикладывает руку к губам, имитируя курение, и говорит: «Мама, тут дядя курит, везде дым и огонь».  И показывает пальцем на диван.

У меня глаза округлились от удивления. Переспрашиваю: «Где?». Он тычет пальцем на диван и говорит: «Тут».

Эту квартиру мы купили лет 10 назад. В ней сгорел мужчина, уснул с сигаретой. Наш диван стоит на том же месте, где и у него стоял. Соответственно, там он и курил в последний раз!

Если бы эта история случилась ночью, то можно было бы списать события на то, что разум, находясь в тонком и тревожном состоянии между сном и явью, многое воспринимает странно и необычно. Звуки спящего дома — вздохи, скрипы иногда пугают. Да, можно было бы списать. Но эта история случилась со мной днем. В обычный, солнечный летний полдень.

1985 год. Мне одиннадцать лет и я с родителями летом, как обычно гостила у бабушки с дедушкой. Это небольшой провинциальный городок в одной из тогда еще автономных республик Советского Союза. Он ровно на две части разделен железной дорогой.

Правая часть — скучная, пыльная со стандартными пятиэтажками, универмагами, кафе и незамысловатой историей. Но левая — более интересная. На одной единственной центральной улице расположились двухэтажные купеческие дома. Они с кое-где уже обвалившейся лепниной, арочными окнами, тяжелыми дверями и коваными решетками. В них располагались гастроном, детский мир, кулинария, комиссионка и фотоателье.

На углу улицы возвышалась старинная водонапорная башня из красного кирпича. Она из-за глухой неприступности и зубчатых эркеров представлялась мне средневековой крепостью, притягательной и в тоже время пугающей. Этой башней в моем понимании город заканчивался.

Теперь могу сказать, что был самый загадочный день и в моей жизни.

Сегодня 40 дней, как умер муж моей тети. Человек он был, скажем, странный, с немного несмешным юмором.

И вот поехали мы на поминки в город за 100 км. Сначала сломался дворник с водительской стороны. Это в принципе не страшно, но лил дождь. Затем отвалился задний бампер. Но и это ещё полбеды.