Читала рассказы на сайте и решила всё-таки написать про свой случай. Столько лет про это не вспоминала, а теперь стало интересно, может, кто-то знает, что это было.

Так вот, в подростковом возрасте мы любили гулять с подругой по городу. Выходили из дома, шли, как говорится, куда глаза глядят, а в процессе обсуждали всё подряд: события, книги, учёбу. В то утро была отменная летняя погода. День обещал быть жарким, мы жалели, что не взяли с собой воды. Подруга предлагала вернуться домой.

Вдруг она оборвала себя на полуслове, молча уставившись перед собой. Я повернулась в направлении её взгляда и как раз успела уловить момент, как из совершенно обычных кустов возле многоэтажки на центральной улице выбежал барашек. Маленький, чистенький белый барашек. Выскочил на асфальтированную дорогу у подъездов в нескольких метрах от нас, несколько секунд смотрел в нашем направлении и рванул обратно в кусты. Мы, не сговариваясь, рванули следом за ним.

Решила поделиться с читателями историей, которую рассказала мне моя крёстная. Сразу скажу, что моя крёстная — человек глубоко верующий и обманывать бы меня не стала. Когда она мне рассказывала этот случай, у меня даже мурашки по коже пошли.

Вот сама история. У моей крёстной умерла сестра, ещё молодая женщина, оставив на попечение крёстной свою тогда ещё несовершеннолетнюю дочь. Далее для удобства буду повествовать со слов крёстной.

Примерно через неделю после смерти Любы (так звали сестру), проснулась я среди ночи, посмотрела на часы — было начало третьего. Лежу. Вдруг слышу: на кухне форточка хлопнула (у крёстной частный дом). Думаю: «Форточку не открывала, всё-таки прохладно уже, осень. Может, её ветер распахнул».

«Зло никогда не умирает»

Пролог

Солнечные лучи пробились сквозь зелёную крону деревьев и осветили землю, поросшую невысоким кустарником и травой. Там, где солнца больше, зелёными кружочками растёт клевер, мох лежит на стволах деревьев, иногда создавая причудливые узоры. А между деревьями здесь и там торчат из земли почти сгнившие, покосившиеся кресты, да местами на земле лежат могильные плиты, которые уже почти полностью заросли мхом и травой-мокрицей. Старое и уже почти заброшенное кладбище, время стирает его, стирает и хоронит. По его краям ещё можно найти недавние захоронения, но могилы в его центральной части уже ушли в землю и заросли травой, только одна из этих могил видна, из неё торчит кол.

Глава 1. Лесное кладбище

Солнце, словно огненный шар, склонялось к краю земли, меняя свой цвет с золотисто-жёлтого на бордово-красный. Тени выросли в длину, и лесное кладбище стало похоже на зебру, полосы света сменялись тенями. Ветер стих, как обычно бывает на закате, деревья перестали перешёптываться листвой и спорить с птицами. Тишь нарушал лишь треск веток под ногами четырёх подростков, которые один за другим, цепочкой пробирались по старому кладбищу. Ворона, сидящая на берёзе, поглядела на ребят одним глазом, затем другим, недовольно каркнула и, взмахнув крыльями, унеслась куда-то навстречу закату.

Жила я в небольшом провинциальном городке, где рядом находились небольшие посёлки, про которые рассказывали немало разных историй, причём не о привидениях или ещё о чём-нибудь, а именно все в разных посёлках говорили про ведьм. Вот одна из историй и случилась с моей прабабушкой. Расскажу с её слов.

Когда она была молодая, она со своими детьми жила в посёлке в своём доме и работала допоздна. Возвращалась она домой около двух часов ночи. Сейчас в посёлке много новых коттеджей и магазинов, но раньше всё выглядело иначе: это были небольшие дома, один маленький советский магазин на весь посёлок и кругом одни поля, овраги и несколько несчастных фонарей.

Я человек крайне прагматичный. Хотя очень люблю «всякое такое», но особо не балуюсь, это тоже прагматизм — непрофессионально «набаловать» можно такого, что век не расхлебаешь.

И случилась со мной странная такая история, когда мне было 20 лет. Я на тот момент рассталась с будущим супругом и уехала из города. Месяц прожила в другом городе, почти на улице — в основном по друзьям, «зарабатывая» песнями под гитару в переходах. Потом вернулась обратно, сдала сессию и бегала по ночам гулять, потому что спать не могла — было невыразимо тоскливо.

И вот как-то подруга, назовём её Лера, позвала меня гулять в конце июня, где-то около полуночи. Пошли. Прогулялись по бульвару с гитарой, прошлись в один конец бульвара, потом пошли домой. И привязался к нам какой-то мужик. Лера — девушка бедовая, чёрные волосы, синие глаза, высокая — красавица! И ей как-то всё равно, где и как знакомиться. Я же тосковала по своему единственному, хотя и считала, что всё совсем кончено и ничего больше не будет, случайных знакомств не хотела. Я пыталась от него отделаться, но Лера не дала, разговаривает с ним и брякнула, что я гадать умею.

В этой истории нет призраков, ведьм и мертвецов, но есть реальное доказательство того, что эффект бумеранга существует. Пусть даже в самых, казалось бы, смешных вещах. Недавно я ездила в другой город по делам, вызвала как обычно такси. Оператор говорит сумму поездки (40 грн) и время приезда машины. Всё как всегда.

Доехав до пункта назначения, я протягиваю водителю деньги (50 грн), на что он, поворачиваясь ко мне, хамским тоном заявляет:

— У меня нет сдачи, но можете оставить на чай, вы ведь ехали с кондиционером.

Это был солнечный денёк в одном из маленьких городков недалеко от столицы. Пекло так, что можно было с лёгкостью поджаривать яйца на капотах и нагревать воду в чайнике, стоило лишь оставить его на солнышке на пару часов.

Я бежала, держа в руках старую спортивную сумку и перепрыгивая через невысокие ограды палисадников. Пот застилал глаза, и постоянно приходилось смахивать его тыльной стороной ладони. А солнце, которое так и норовило попасть лучами в глаза, неплохо сбивало меня с курса.

И вот я уже вижу перед собой наш маленький старый домик, с облупившейся обшивкой и небольшим огородом, густо поросшим сорняками. Стараясь как можно меньше оборачиваться назад, я забежала внутрь и заперлась на замок, при этом пару раз выронив ключ из рук.

Сегодня ровно пятнадцать лет, как не стало моего первенца, сына Димы. Наверное, навеяло воспоминаниями или ещё что, я решила написать ещё одну мистическую историю, плавно вытекающую из предыдущих.

Я долго встречалась с отцом ребёнка, ещё со школы, с девятого класса. Познакомились мы с ним на фоне любви к собакам. Гулять ходили все собачники тогда в одно место — речной вокзал. Там была огороженная территория, какие-то собаки дружили между собой, какие-то не очень.