Женщина с портрета

Это было  1 год  назад. Моя тётя работала врачом на скорой помощи, а я часто у нее бывала, т.к. ей нужна была помощь (медсестра уволилась, а новую еще не нашли).

Как-то ночью один мужчина вызвали скорую в соседнее село, и я с тётей поехала на вызов. По пути водитель резко остановился, потому что на дороге сидела женщина, одетая во все черное.

Водитель вышел из машины и подошел в женщине, которая сидела и плакала. Он у нее спросил: «Что вы тут делаете? И почему вы плачете?»  Женщина назвала какой-то адрес (сейчас я его уже не помню) и сказала, что там умирает 2 месячный ребенок. Водитель предложил ей поехать с нами, но она отказалась, сказав: «Я не могу, тут мой дом». Иже отъехав от этой женщины, я увидела, что мы проезжали мимо strashno.com кладбища.

Мы долго ехали по тому адресу, который нам дала та женщина. Её лицо, я вспоминала её выражения лица на протяжении пути. Наконец мы приехали по тому адресу, который нам сказала эта странная женщина. Мы зашли в дом, но мужчина, который открыл нам дверь, сказал, что он не вызывал скорую, и спросил: «Как вы узнали, что моя дочь больна? И кто вам дал адрес?»

Я посмотрела на стену – и там висел портрет этой женщины, которая нам дала адрес.  Я вся посинела от страха и села на стул. Водитель увидел, что я очень странно смотрю куда-то, посмотрел тоже туда – и сел рядом со мной на диван.
Хозяин квартиры не понял, что с нами произошло, и принес нам воды.  Выпив воды, водитель сказал, что женщина с портрета дала нам адрес и сказала, strashno.com что тут умирает 2 месячный ребенок. На что мужчина ответил: «Этого не может быть, моя жена скончалась 2 месяца назад во время родов». В этот момент портрет упал со стены.

Потом я очнулась уже в машине, так как от страха я упала в обморок.  Мы ехали в больницу и везли младенца, так как у неё было обезвоживание. Проезжая то самое кладбище, мы в зеркале заметили эту женщину. И не только мне, а всей бригаде было отчетливо слышно, как кто-то крикнул: «Спасибо».

После этого случая мне очень жутко и я тёте на работе больше не помогаю.

Автор: Алёна Бостон