Большую часть своего детства я прожил в деревне. Так как мои мама с папой были родом из этой деревни, то и практически все мои родственники всю жизнь прожили здесь. Каждое лето меня привозили сюда и сдавали на попечение бабушке ровно на три месяца. Частенько я гостил здесь и зимой, на новогодних праздниках.
Приезжая сюда, я любил проводить время со своим двоюродным братом Денисом. Хоть он и был (и остается, конечно же) старше меня на 9 лет, он всегда охотно занимался со мной: он меня и на гитаре играть научил, и Mortal Kombat на Sega я освоил с его помощью. А когда у меня возникали невзгоды с соседскими мальчишками, то являлся бесспорным примером мужества для моего неокрепшего детского характера.
К Денису часто приходили его друзья, и общение с ними меня гораздо больше увлекало, чем со сверстниками. От них можно было наслушаться правдивых историй о склеенных ими девушках и получить советов вдоволь на эту тему. Но, к сожалению, в силу своего малолетнего возраста Денис с друзьями не брали меня ни на дискотеки, ни в пеший тур по деревенским девчонкам.
О том, какое веселье творилось во время их прогулок, я мог только догадываться. И однажды во время одной из ночных прогулок случилась история, которая потрясла весь районный центр.
История эта произошла с моей прабабушкой в 1950-х годах. Далее с её слов.
Жили мы в селе. Была у меня соседка, звали её Татьяна. Мы с ней дружили, всегда друг друга выручали. Однажды пришла ко мне Татьяна, попросила денег в долг. Она была женщиной порядочной, честной, при первой же возможности всё всегда возвращала. У меня имелись небольшие сбережения, я ей одолжила часть. Попив чаю, Татьяна поблагодарила меня и ушла, сказала, что деньги вернёт через неделю, назвав точный день – 2 марта.
Через пару дней Татьяна скоропостижно умирает из-за порога сердца. Никто поверить не мог, ведь она была ещё молода, ей не было и 40. Похоронив Татьяну, я долго не могла придти в себя. Про долг, который она не успела мне вернуть, я уже забыла.
Мой папа умер более 10 лет назад. 20 октября у него день рождения, и каждый год я или одна, или с мамой, или с мужем навещаем его. Лет пять тому назад я пошла на кладбище к папе со своим старшим сыном (ему было тогда 19 лет). Купила цветов, погода стояла очень тёплая, сухая и безветренная.
Пришли мы на кладбище, и тут я вспомнила, что на могиле нет никакого сосуда, чтобы набрать воды и поставить цветы. Кладбище хоть и не большое (оно новое), но до могилы к папе нужно пройти не менее семи рядов. Иду я (а сын идёт позади, метрах в пяти от меня) и вижу, что около какой-то могильной оградки лежит наполовину отрезанная пластиковая бутылка. Я поднимаю её с мыслью, вот, мол, и сосуд для цветов.
Где-то в конце 1990-х случилась со мной эта история. Мне тогда было лет 9-10. Мы с мамой и моей младшей сестрой решили пойти в лесопосадки за ягодой. И, чтобы самим не скучно было, зашли за маминой подругой. Та позвала свою дочь, которая была на год старше меня, и мы отправились в дорогу.
Хоть дело и было в конце августа, но погода всё ещё стояла очень жаркая. В посадках мы хоть спрятались от солнца, но уже через какое-то время до того одолели комары, что мне вся эта затея со сбором ягоды быстро надоела, и я попросилась домой. Мама отпустила меня, но только вместе с дочерью подруги (назовём её Ира), которая к тому времени тоже устала от комаров отмахиваться.
Так вот, пошли мы с Ирой в сторону села. Идём, разговариваем, обсуждаем, чем дома сейчас заниматься будем. И тут проходим мимо кладбища. Я ей предложила зайти там погулять. Ира согласилась. Несмотря на свой возраст, я почему-то всегда всегда охотно ходила со взрослыми на кладбище. Гуляла меж рядов, читала надписи на плитах, считала возраст умерших. Там всегда очень тихо, но и в то же время как-то немного страшно. А без взрослых так ещё страшнее!
В нашем районе есть одна очень странная легенда, для которой есть основания. Место, где я живу, — окраина моего города, оно стоит очень близко к селу, которое ранее было немецкой колонией в Украине. Между городом и селом есть поле, на котором находится кладбище, но на глаза всегда попадается вовсе не само кладбище, а могила, которая находится вне его забора. На ней написано имя, которое я не осмелюсь написать, дабы не исковеркать его. Отчётливо видно только одно — могиле уже более 100 лет.
За ней никто не ухаживает, но и никто её не снес, не разбил, как это часто бывает с одинокими забытыми могилами. Старики из села, о котором я говорил в самом начале, резво пошли на контакт и рассказали нам о том, что это могила последней немки, которая жила тут. По их словам, она была странной — темноволосая, всегда в чёрном, молчаливая. Естественно, наши люди нарекли её ведьмой. И, видимо, они не ошиблись.
Я хочу поведать вам историю, которая случилась с одной моей знакомой. В правдивости её рассказа я не сомневаюсь, ибо она человек, совсем не склонный к вымыслам. Когда она это рассказывала, её трясло при одном воспоминании. Да и поделилась только потому, что верила, что поймут и поверят.
— Я всего один раз рассказала своей подружке, а она посмеялась надо мной. Больше никогда и никому этого не рассказывала. Знали только родители, — сказала она.
Далее с её слов. Это случилось, когда мне было 10 лет. Мы жили в домике (мама с папой и сейчас там живут), который ранее принадлежал бабушке и деду (маминым родителям). Бабушка умерла за 3 года со этого случая, а дед умер до моего рождения, и я видела его только на фотографиях.
Домик небольшой, состоящий из одной комнаты. На диване спала я с папой, а в другом углу стояла кровать, где спали мама с младшей сестрой. У нас в комнате рядом с диваном стоял старинный шифоньер с тремя дверями, а посередине зеркало. Сделанный изо всего дерева. Он ещё от бабушки достался.
Вот решила вам рассказать свою историю. Здесь нечто похожее уже рассказывали. Подобная произошла и со мной. Ещё в подростковом возрасте (зимой 1995) я познакомилась с парнем. Некоторое время общались, он предлагал дружбу, но я почему-то отказалась. Не знаю почему. Нравился он мне очень.
Как-то то ли в шутку, то ли всерьёз напросились с девчонками к нему в гости на чай. Долго он нам объяснял, где живёт, но мы ничего так и не поняли. В общем, как-то наши пути-дороги разошлись на некоторое время.
Где живёт, так и не нашли, был только номер телефона. Я звонила пару раз. Один раз он только что с другом куда-то уехал, в другой (лето 1995) его бабушка ответила, что его нет. Больше не звонила, навязываться не хотелось.
Несколько лет назад у меня умер папа. Случилось всё быстро, буквально за два месяца его не стало, онкология в четвёртой стадии.
Мой папа родился в маленькой сибирской деревне. Так получилось, что я не видела Сибирь и о его семье знаю только по редким папиным рассказам. Надо сказать, что папа мой был откровенным безбожником, прямо ярым, хоть вроде и вырос в деревушке. Говорить ему что-то по теме веры было бесполезно, всё было привито в детстве!
И вот папа лежит в больнице, ему сделали операцию, просто чтобы облегчить состояние. При больнице есть молитвенная комната. Приходил батюшка и к папе, надел на него крестик, простенький, алюминиевый. Один день, когда у папы уже начало уходить сознание, я нашла этот крестик снятым и отброшенным. Человек теряет рассудок, сдёрнул, всё может быть. Я подняла и повесила ему на кровать.
